Цикл «Пограничник». Рассказ I. Пройти по последней грани

– Здесь не простые реакции.

– Простые… Только чуждые нам. Это и заставило каменных Стражей здесь пост выставить… И нас это заставило в разведку переться черт знает куда…

– Переться в разведку заставил ты.

– Не спорю. Зато теперь ясно, что здесь происходит…

Сейчас свалюсь… А солнце палит еще яростнее… Но ветер, поднимающий зеркальную пыль, усиливается и холодает… Я упал на колени, срывая с себя китель, сбрасывая портупеи… Глубоко вдохнул и снял маску… Холод ударил в лицо, разлетаясь по плечам… Я поднялся, подставляя ветру руки… Его порывы поднимают плотную искристую завесу, скрывая меня от горячих лучей, оберегая от ожогов… Отдаю выдох этому ветру, забирая у маски новый вдох…

Я не понял, что произошло… Стемнело… Ринулась в атаку зубастая стужа… Что это?! Ветер вихрится вокруг меня… Он будто отгородил меня от пустыни непроницаемой мглой… Вихрь будто скрутил мне руки, сдавил грудную клетку, не давая вдохнуть… Я не могу вдохнуть без маски, но не могу поднять руки, не могу вырваться… Крысюк вцепился когтями прямо в мое голое плечо, но мне плевать… Колючие кристаллы впиваются в меня иглами, царапают, обдирают кожу… Зверек сжался у меня на плече жалким облезлым комком с выдранной клочьями шерстью… А я не дышу! Черт!

Я не могу не встать, не упасть! С усилием вырвал из невидимых пут руку, прижав к лицу маску… Но отнять маску от лица я теперь не могу… А пересохшее горло рвет пыльный кашель… Я будто наглотался битого стекла, которое раздирает мне горло… Я вдохнул эти блистающие иглы, задыхаясь… Не знаю, от кашля это или от ссадин, но маску наполняет кровь, мешая мне вдохнуть… И темнеет… темнеет…

Это реакция! Химическая реакция! Воздух! Его здесь нет! Его принес я! Я не знаю, что именно запустило реакцию! Но это принес я! Чужой газ! Чужое вещество! Но что с чем реагирует?! Как эту реакцию пресечь?! Я ведь не потрудился узнать про эту планету хоть что-то подробно! Что я обычно делаю, когда не знаю, что делать?! Ничего не делаю! Но это не годится! Что еще! Что еще я делаю?! Стреляю!

Открыть огонь! Точно, нужно открыть огонь – спалить эту пыль к черту! Но это зеркальная пыль! А хрен с этими зеркалами! Пусть кусают, пусть отражают и жгут! Синее пламя им не по зубам! Эти зеркальные осколки обгладывают меня! Вяжут вихрями все крепче и обгрызают все скорее! Вместе с этими искрами ветер уже гоняет вокруг меня багровую пыль – мою кровь! Он режет глаза и вырывает у меня оружие, которое здесь слишком тяжело, которое долго я уже не продержу! Рывок! Один рывок! Еще один рывок! Синий луч пробил слепящим сиянием белую мглу… Сияние разлетелось искрами, обжигая меня… Но я не разжал руку, разряжая энергоблок целиком… Я выжгу синим пламенем все и везде – я скую огнем и эту пыль… Ветер не поднимет больше этих игл! Я раскалю и расплавлю их! Пыль опадает, обжигая мне плечи… Опадает дожем в зеркальное озеро, которое застывает, растекаясь гладью у меня под ногами… Озеро ширится… Мерцающие частицы редеют, отступая, исчезая вдали… Ветер стихает… Светлеет… Передо мной появляется открытый простор… Падаю, упираясь помутненным взглядом в мое отражение… Поливаю его кровью изо рта… Отираю глаза от крови, слипшейся с опаленными ресницами и колючей пылью… Соскребаю эту корку, только обдирая лицо сильнее… Но я ничего не вижу! Где мой зверек?! Его нет… Мое плечо разорвано им, но его нигде нет… Ощупью нашариваю портупеи… А солнце жжет мне спину…

Есть. Дрожащей рукой перезаряжаю энергоблок почти вслепую… С трудом раздираю склеенные веки… Свет… И что-то еще… дальше… Дальше тень… И еще… Оглядываюсь… Черт! Со всех сторон на меня надвигаются непроницаемые стены сплошного мрака, пробиваемого искрами, – отсветами или разрядами… Буря?! Похоже на бурю – на тучи, на молнии… Но это не тучи – это бесчисленные иглы зеркальной пыли, это ветер… Я поднялся, безвольно опустив оружие… Реакция…

Краем глаза уловил движение и резко обернулся… Что-то ползет ко мне… С трудом пресек рефлекс и не ударил лучом по зверьку… Мой зверек… Подобрал его, обугленного и облезлого чуть не пуще меня… Он, видно, переждал самое пекло под моей изувеченной фуражкой…

– Ну что, Крыс?..

– Сдаемся?..

– Никогда еще не сдавался… Некому сдаваться было – никто пленных не брал. И сейчас некому сдаваться – буре в пустыне пленные не нужны. Не сдаемся. Сражаемся.

– Сражаемся?.. Нет… Нельзя…

– Хуже не будет… Разве что чуть хуже, чем сейчас…

– Нельзя, бессмертный…

– Ты теперь такой же бессмертный, как я… А вариантов у нас нет – только бой.